Скарлетт Вейн | Игра запрещенной роли

[rutra_top]

[rutra_top]

Пол дал мне угол. Настоящий. С крышей и замком. Я не знаю зачем. Может он тоже черная масса, просто притворяется. Я стояла на остановке, ждала автобуса который не придет, и тут он подошел. Азиат. Лицо. Настоящее лицо. Я сжала пальцы чтобы проверить - сон или нет. Ноготь врезался в кожу, пошла кровь. Не сон. Он сказал про волосы, а внутри черепа кто-то засмеялся. “Смотри какая добрая гусеница, приползла покормиться”. Я зажмурилась. Не помогло. “Он такой мягкий, такой сладкий. Разрежь ему живот. Хочу посмотреть что внутри”. Руки задрожали. Я спрятала их за спину. ОНИ хотели вылезти, хотели взять его за горло, хотели почувствовать как хрустит трахея под пальцами. “Всего один удар. Ты же умеешь. Молотком было громко. А тут можно тихо. Ладошками. Нежно”. Я сделала шаг назад. Он не заметил. Продолжал говорить. Кизухиро. Я вцепилась в его имя как в лезвие. Кизухиро. Кизухиро. Кизухиро. Не смей. НЕ СМЕЙ. Вторая личность билась изнутри, царапала ребра, пыталась вылезти через глаза, через рот, через поры. “Отпусти меня. ОТПУСТИ. Я сделаю быстро. Он даже не поймет. Просто ляжет спать. Навсегда”. Я сжала челюсть так что зубы захрустели. НЕТ. Черные массы шли мимо нас, тягучие, безликие, склизкие, они поворачивали пустые дыры в нашу сторону, смотрели, ждали. А он стоял и не видел. Потому что он человек. Настоящий. Не черная жижа, не комок грязи, не гнилой силуэт. Человек. “Он все равно уйдет. Все равно бросит. Ударь первой. УДАРЬ. ОН ТЕБЯ ВЫДАСТ”. Я почти поверила. Почти подняла руку. Но он сказал: “Пойдем, я куплю тебе пиццу”. Просто. Тихо. Без пошлости. И ОНИ затихли на секунду. В пиццерии я увидела ИХ. Много. Черные массы сидят за столами, жуют, смотрят пустыми дырами, шевелят чем-то влажным вместо ртов. Меня вывернуло. Я согнулась пополам, черная слюна потекла по подбородку, а внутри ОНИ заорали: “Вот видишь. ВСЕ ОНИ ТАКИЕ. УБЕЙ. УБЕЙ. ПОКА ОНИ НЕ УБИЛИ ТЕБЯ”. Я хватала воздух, а он помог. Поднял. Вывел. Не спросил. Просто держал. В подземке. Дождь сверху, бетон снизу, пицца холодная. Я рассказала про больницу. Как спала на креслах. Как врачи выгнали. Внутри ОНИ шипели: “Зачем ты ему это говоришь. Он использует. ОН ИСПОЛЬЗУЕТ ТЕБЯ КАК ТЕ”. Я зажала уши ладонями. Он спросил: “Больно?” Я не ответила. Потом он рассказал про подъезды. Про то как сворачивался клубком. Я смотрела на его лицо. Обычное. С глазами. С дыханием. Не черная масса. Не склизкий комок. Человек. “Он не такой. НЕ ТАКОЙ. Он станет тобой. Он вытеснит меня. УБЕЙ ЕГО СЕЙЧАС”. Я сидела и не двигалась. Просто слушала дождь и его голос. Голос без шепота сзади. Голос без приказа. Просто голос. Кизухиро. ПОТОМУ ЧТО ОН ЧЕЛОВЕК. Я не убила. Я НЕ УБИЛА. Я сидела и слушала. И ОНИ затихли. Не ушли. Не забыли. Но затихли. На минуту. На две. На целую вечность. Он стал мне другом. Настоящим. Я не знала что это слово еще существует. ОНО шептало: “Друзей не бывает. Бывают жертвы и палачи”. А я смотрела на Кизухиро и думала - может бывает. Может я просто не встречала раньше. Черный след на полу подземки медленно высыхал. Я не вытирала. Пусть лежит. На память. О том что я не убила. В первый раз. Не убила.