ПРОСТИТЕ
[image: SygI4sv.png]
Ночь. Я шла домой. Фонари мигали как больные глаза. Воздух пах сыростью и старыми шинами. Я хотела просто дойти. Закрыть дверь. Лечь. Не думать. И тут он. Форма. Нашивка GED. Шатается. Пьяный офицер. Я сразу сжалась внутри. Не потому что он злой. Потому что пьяный - значит непредсказуемый. Я хотела обойти его. Просто пройти мимо. Он подошел ближе, улыбнулся как-то по дурацки, развел руки в стороны и сказал “Приве-ет! Как дела?” Голос добрый, мягкий, просто пьяный в стельку. Я остановилась. Смотрела на него. Он не лез. Не хватал. Просто стоял и ждал ответа. “Пошел нахер” сказала я тихо, но твердо. Он моргнул. Обиделся. Плечи опустил. “Чего так грубо то? Я ведь ничего не сделал…” И правда не сделал. Просто пьяный. Просто один. Просто хотел с кем то поболтать. Я это понимала. Но уже было поздно. Внутри стало тихо. Слишком тихо. Та тишина когда ОНИ вылезают. Я почувствовала как просыпается ОНА. Как пальцы перестают дрожать. Как язык становится чужим, гладким, скользким. ОНА заговорила, не я. Попросила прощения за грубость. Он обрадовался что разговор пошел по другому. Они пообщались пару минут просто о пустяках. А потом ОНА улыбнулась, той самой улыбкой и тихо сказала “пойдем ко мне, выпьем, отдохнешь”. Он закивал, обрадовался еще сильнее, пошел вперед показывая дорогу, спиной к НЕЙ, доверчивый, пьяный, живой. Я кричала внутри “НЕТ! НЕТ! ОН ЖЕ НИЧЕГО НЕ СДЕЛАЛ!” Но она меня не слышала. Лес начался. Он все шел вперед. Не оборачивался. ОНА шла сзади. Легко как тень. Молоток уже был в пальцах. Наверное всегда готов. Удар. Прямо по затылку. Острием молотка. Хруст. Он даже не вскрикнул. Просто сложился. Упал лицом в грязь. Чернь разлетелась в разные стороны. Черные с розовым оттенком. Комочками. На листья. На траву. На его же спину. Черная жидкость потекла из дыры в черепе, густая и теплая. ОНА постояла. Посмотрела на тело. Ушла. А потом я проснулась. Тело лежало лицом вниз. Затылка почти не было. Только черная слизь и осколки костей. Я смотрела на него. Я расплакалась. Тихо. Без звука. Слезы текли по щекам. Я сказала прости. Он не услышал. Мертвые не слышат. Я побежала домой. Закрыла дверь на все замки. Свет не включила. Села в углу. Дрожала. А потом началось. Комната стала темной. Слишком темной. Даже стен не видно. Только чернота. И в этой черноте - шаги. Мокрые. Тяжелые. Я подняла глаза. Они шли ко мне. Один. Второй. Третий. Тот из дома Вудленд. Тот со стройки. Тот с пустыми глазами. Тот который сказал “Приве-ет” и улыбнулся пьяной доброй улыбкой. Их головы сломаны сзади. Из дырок течет черная жижа смешанная с серыми комочками. Они тянут ко мне руки. “Почему?” шепчет один. “Мы же ничего не сделали…” говорит второй. “Чего так грубо то?” смеется третий голосом которого уже нет. Я закрываю глаза. Они не исчезают. Я слышу их дыхание. Гнилое. Холодное. Они подходят ближе. Касаются меня. Пальцы скользкие, липкие, без кожи. Я кричу “ВЫВЕДИ МЕНЯ ОТСЮДА, ОТПУСТИ, ПОЖАЛУЙСТА, Я БОЛЬШЕ НЕ БУДУ, Я НЕ ХОЧУ ИХ ВИДЕТЬ, ВЫВЕДИ МЕНЯ ИЗ ПУСТОТЫ” Но ОНА не отвечает. ОНА молчит. ОНА смотрит изнутри и улыбается. Ей нравится. Ей нравится как они идут ко мне. Как я боюсь. Как я плачу. Я прошу снова. Шепотом. “Пожалуйста…” Тишина. Только их шаги. Ближе. Ближе. Я чувствую холодные пальцы на шее. На лице. На глазах. А ОНА смеется. Где то глубоко. Где я не могу достать.
