Тёмное ремесло
Творчество
2
Сообщений
1
Участники
162
Показы
1
Watching
-
Тёмное ремесло: хроники мастера
Томас Шеффер из Доброграда, Мичиган
Родился 3 октября 1988 года. В этом году стукнет 37. Немец по крови, американец по паспорту. Сразу скажу - бледный как моль, потому что в мастерской солнца не особо видишь.
Откуда я такой взялся
Родился я в Доброграде, Мичиган. Полная дыра, если честно. Родаки меня Томми называли, пока мамаша не решила, что “Томас” звучит благороднее. Типа, джентльмена из меня вырастит. Ага, конечно.
Предки мои - немцы во втором поколении. Дед, отец отца, после войны сюда приехал. Открыл мастерскую по дереву, чем и кормился. Папаша мой, Клаус, потом её унаследовал.
Знаешь это чувство, когда запах становится частью тебя? Вот я закрываю глаза и… черт, как будто снова там. Стружка. Смола. Лак. Пот. Всё смешалось. Дома от нас всегда несло деревяшками… мама бесилась, когда я с отцовской одеждой по дому таскался. А я специально таскался! В шкафах, в полах, даже в моей старой кровати - везде эти запахи. Иногда думаю, может, меня поэтому и считали странным? Потому что от меня “деревяшкой пахло”, как говорила Саманта из параллельного. Сука такая была…
Мама, Мэри, работала медсестрой в школе. Та ещё наседка. У неё даже была своя аптечка, которую она таскала даже в магазин за хлебом, блин. Как будто кто-то собирался там концы отдать между молоком и хлопьями.
Сколько себя помню, у меня всегда были руки в заусенцах - вечно что-то строгал, пилил, мастерил. Отец часто брал меня в мастерскую, показывал, как превращать грубые поленья в красивые вещи. Помню, как часами смотрел, завороженный, как кусок дерева становится чем-то красивым. Наверное, тогда и появилось это чувство - что всё можно изменить, преобразить… Жаль, что другие дети считали это странным.
В школе мне, если честно, было хреново. Одни обзывали “дровосеком”, другие смеялись над тем, как я вечно приносил на уроки труда какие-то свои проекты. Учителя думали, что я просто стеснительный. Хах, если бы они знали, что творилось у меня в голове… Но я просто молчал и делал свое дело. Знал, что они все еще пожалеют… или не пожалеют, но я точно докажу, что я не пустое место.
Когда всё пошло по пизде
Блин, до сих пор руки трясутся, когда вспоминаю тот день. Мне было 15, и я почти закончил мини-копию нашей семейной мастерской для школьной выставки. Шесть месяцев горбатился! А потом эти уроды, Райан и его дружки, заперли меня в мастерской и подожгли мой проект. Я пытался потушить, но только обжег руки… Потом дым, крики, учитель выломал дверь… Чуть не задохнулся там.
В больнице я узнал кое-что, что изменило всё. Оказывается, мама все эти годы подмешивала мне в еду какие-то успокоительные. “Чтобы сдерживать твои странности, Томми”. Прикинь? Родная мать считала меня психом. А потом отец пришел и сказал, что наша мастерская обанкротилась - эта новая фабрика, Мичиган Вудворкс, выкупила всех наших клиентов.
Меня тогда отправили в психушку для подростков. 8 месяцев ада. Психиатр, доктор Нельсон, напипал меня лекарствами и поставил какой-то диагноз со словами “шизоидное” и “параноидальное”. Но потом страховка закончилась, и предки забрали меня домой. Лечение типа закончено. Ага, щас.
Как я пытался вписаться в их мир
Вернулся домой другим человеком. Отец пил, мать плакала, мастерской больше не было. Школу закончил экстерном, просто чтобы свалить оттуда поскорее. Когда дед умер, оставил мне немного денег - хватило на поступление в техколледж на промдизайн. Там впервые почувствовал, что чего-то стою - преподы хвалили мои работы, говорили, что у меня “видение материала”.
В колледже познакомился с Эммой. Рыжая, вечно в краске по локоть, студентка-художница. Единственная, кто, казалось, понимает меня. Я показал ей свои эскизы - не все, конечно, только те, которые можно показывать. Мы встречались 3 месяца, а потом… “Томас, мне страшно с тобой. Ты слишком… интенсивный. И эти твои идеи преображения человеческого тела… это ненормально”. Забавно, что художники такие же лицемеры, как и все.
После колледжа устроился на работу в ту самую компанию, что разорила отца - Мичиган Вудворкс. Многие бы не поняли такого решения, но я-то знал, зачем иду туда. Изучить врага изнутри, найти его слабости. План был простой, но я и не думал, что застряну там на 5 лет. Продавал им свои идеи, улыбался на совещаниях, кивал боссам, а внутри… внутри я просто ждал.
Когда что-то внутри сломалось окончательно
Сначала это были мелочи. Подпиленный стул босса - упс, несчастный случай. Испорченный чертеж, из-за которого целую партию выкинули - ой, ошибочка вышла. Потом стал следить за теми, кто причинил мне боль. За Эммой, которая теперь носила обручальное кольцо от какого-то банкира. За бывшими одноклассниками. За доктором Нельсоном, который переехал в наш город и открыл частную практику.
Райан, чтоб его… охренеть можно было, как он разжирел за эти годы! Почти не узнал его, когда выследил. У него автомастерская своя, представляешь? Классная тачила на парковке, костюмчик дорогущий, и все дела. Позвонил ему я тогда. Голос специально изменил, сказал, что какой-то там “Форд” 69-го года хочу отреставрировать, типа наследство от дедушки. Он прямо загорелся, глаза-то у него $$$. Договорились встретиться в старом ангаре на окраине, ну, чтоб посмотреть тачку. Ха! Я ему своё лицо только минут через 10 показал, он всё бродил вокруг, искал этот несуществующий “Форд”. А когда узнал меня… блин, его рожа… бесценно просто. Так и сказал: “Томми? Томми Шеффер? Да ладно, это ты что ли?”
Его ещё недели две искали потом… нашли только когда крысы уже поработали над ним. Короче, нам обоим было не до смеха в конце.
Потом… блин, сам не знаю, как это началось. Как наркоман, ей-богу. Сначала думаешь - один раз и хватит. Но нет. Потом ещё хочется. А потом уже и не можешь остановиться.
Жизнь под маской
Сейчас у меня все схвачено. Соседи считают меня “тихим и талантливым мастером”. Я хожу в церковь по воскресеньям, иногда жертвую на благотворительность. Раз в пару месяцев читаю лекции в краеведческом музее об истории мебельного искусства. А старушка Марта из дома напротив регулярно приносит мне свои фирменные печенья - говорит, что я напоминаю ей погибшего на войне сына. Если бы она знала…
Мою мастерскую я сам переоборудовал. Спереди все выглядит как обычно - верстаки, инструменты, деревянная стружка. Но задняя комната… она особенная. Звукоизоляция, дренажная система в полу, специальное освещение. Мой настоящий рабочий кабинет.
Бля, стока людей… как их, “преобразил”. Не всех перечислял выше… Кароче, этот Джеймс, мудак из Вудворкс - первый в списке после Райана. С ним я заморочился. Он кароче типа зам. директора там стал, важный такой. Шёл с работы в свой здоровенный мерс. Ща, щас… не с работы. После тренажёрки! Во. Качок хренов. Бабы наверн сохли по нему. Хотя… какие бабы с таким характером? Помню, как он стариков увольнял. Мистер Финч, который меня, сцуко, топор держать учил, 30 лет работы - хуяк, и на пенсию досрочно. Ну я Джеймса тоже… досрочно.
А Нельсон… чуть не проебался с ним. На приём записался, думал, не узнает - очки нацепил, бороду отрастил. А этот хуй сидит и пялится на меня, типа не вспомнит, но что-то знакомое. А потом в компутер залез, файлы смотрит, и такой: “Кажись, мы знакомы? Вы не… вы не из моих бывших пациентов?” БИНГО, мазафака! Только не “из пациентов”, а “твоя смерть”! Прикол в том, что пришлось всю его контору обработать - ну типа отпечатки затереть и всё такое. Еблись с этим два дня.
Самантка, сука такая… С ней было легко. В тот день прост дрына обожрався. В супермаркете выхожу из-за угла - бац, и она! С тележкой стоит, йогурты выбирает. Я рожу отвернуть хотел, а эта мандавошка как заорёт на весь магаз: “Боже мой! Это же Томас! Томми-псих! Чувааааки, помните его? Он вечно в школу свои дебильные кукольные домики таскал, весь стружкой обсыпанный!” И ржёт, РЖЕТ, СУКА! Короче, я ей улыбнулся, медленно так. Она аж заткнулась. А потом я её в парковке тормознул - типа, старую подругу домой подвезу. Даже не отказалась, тупая пизда.
Остальные… да были там какие-то. Чувак в баре, который меня пидором обозвал при всех. Какой-то хрен, придурок в автобусе, мне на ногу наступил и не извинился. Это ваще бесит. Мудак один нос задрал, айфоном своим машет, а элементарные манеры мамка не привила? Я уж не помню скока их всего было. Шесть? Семь? Когда нахлынет - не считаешь. Они, кароче, как деревяшки… бракованные. Их надо в переработку, и всё.
Главное, что копы тупые нихуя не просекли. Каждое дело отдельно раскрывают. Гы. “Раскрывают”. На дохлый номер. Я ж не идиот какой - у каждого свой метод. Кого задушил, кого ножичком, кого… ну, по-разному. Некоторых и не нашли даже. Хотя вот Саманту быстро обнаружили - уж больно стерва громкая была, сразу хватились.
Как я сам себя понимаю
А знаешь, я ведь и не считаю себя психом, убийцей, как там еще? Маньяком? Нахуй эти ярлыки. Я просто… художник, мать вашу! Когда скульптор берет камень и отсекает лишнее - это искусство. Когда я беру… эммм… другой материал… и делаю то же самое - это преступление? Лицемерие ебаное!
Я иногда неделями наблюдаю за “материалом”. За его привычками, маршрутами, слабостями. Когда он спит, когда срет, с кем трахается. Вот скажи, разве обычный художник так подходит к своему делу? Хуй там. Я реально ИЗУЧАЮ перед тем, как “творить”. Это как… блин, ну представь, ты хочешь выточить что-то из дерева. Ты ж не хватаешь первое попавшееся полено? Не-е-ет. Ты смотришь на структуру, на годичные кольца, на сучки. Ты ЧУВСТВУЕШЬ это дерево. Вот то же самое я делаю с людьми. Чувствую, какой из них будет… поддаваться лучше.
Меня реально бесит, когда мне указывают, как жить. Вот захожу я в магаз инструментов. Беру пилу. А эта мудила-консультант: “Вы УВЕРЕНЫ, что знаете, как ей пользоваться?” Нахуя он это спрашивает? По мне не видно, что я с деревом всю жизнь работаю? А когда клиенты начинают советы давать… ох бля. Один мне буквально на прошлой неделе: “А может, здесь лучше дуб использовать, а не орех?” Может, ты пойдешь нахуй, а я решу, что лучше?
Кстати говоря, я от психа знаешь чем отличаюсь? Я контролирую себя. Прикинь, иду по супермаркету… вижу жирного мужика, который с набитым ртом говорит по телефону и слюни разбрызгивает. И я думаю - как бы он смотрелся на моем столе? Но сдерживаюсь же! Потому что нельзя просто так хватать первого встречного. Репутация, понимаешь? Место в обществе и все такое. Так что я просто иду домой и вырезаю какую-нибудь сложную хрень из дерева. Терапия, блин.
Как я выгляжу для других
Я, короче, максимально неприметный. В этом вся фишка. Росточка я среднего, телосложение… ну, не качок, но руки сильные - от работы с деревом, понятное дело. Волосы у меня русые, зачесываю их назад обычно. Глаза голубые, блеклые такие, как у деда моего - мамка говорила, что я его копия.
Руки мои… хех, странная история. Они всегда чистые, я прям бзик такой имею - не терплю, когда под ногтями грязь. Но в мозолях все равно, и шрамов полно - от работы, конечно же. А еще ожоги эти… от пожара в школе. Рукава всегда длинные ношу, даже когда +30 на улице. Люди спрашивают иногда - типа, тебе не жарко? А я отвечаю - привык.
Одеваюсь я прилично так, брюки со стрелочками, рубашки. Никаких ярких цветов - упаси боже. Люблю стиль старых добрых 50-60-х: жилетки там, отвороты на рукавах, все дела. Говорю я тихо, вежливо, смотрю в глаза… но не слишком пристально. Мама всегда учила: “Будь вежлив со всеми, но держи дистанцию”. Хороший совет, кстати.
Мой шедевр (предстоящий)
Блядь, ну наконец-то дождался. Прикинь, сам ко мне идёт! Этот хуй, Мейер, критик сраный, вернулся в наш городишко. А знаешь зачем? Книжечку пишет, сука такая. Об исторических, блять, традициях мебельного искусства. Охуеть можно! Тот самый мудак, который моего батю раздавил. Помню эту статью до сих пор, каждое слово как ножом: “провинциальный примитивизм”, “отсутствие вкуса и стиля”, “пережитки прошлого”. А потом Вудворкс нас сожрали. Совпадение? Да хуй там. Он специально это сделал, я знаю.
Слежу за ним уже… хз, дней 15? В “Хилтоне” остановился, ха! Выебывается. Номер 412. Привычки как по часам - такие уёбки всегда предсказуемы. В 7:15 просыпается. В 7:30 спускается на завтрак. Берёт кофе (чёрный, без сахара, уёбок ещё и фигуру блюдёт) и пончик (вот где себе не отказывает, лицемерная мразь). Потом торчит в библиотеке весь день, копается в старых каталогах. Представляешь, ко мне заявится в пятницу - “на интервью”. Хочу, мол, вашу мастерскую включить в книгу. АХАХАХАХА. Ебать, как символично.
Я ему стул такой сделал… аж самому нравится. Из вишни. Спинка резная, сам бы купил! А в одной ножке - потайной механизм. Наступит на рычажок - раз! - и скрытые лезвия из подлокотников. Испытал на манекене - входят идеально, прямо в артерии на запястьях. Стильно будет. Я его на самое видное место поставил. Прям в центре мастерской. Приятно будет смотреть, как пафосный мудак на нём устроится…
И вот сижу я, думаю… А дальше-то что? Ну прирежу я его. Ну будет красивая композиция. А потом? Мне ж грёбаных 37 скоро. Это хуйня какая-то, эта тяга. Она же не пройдёт, я же понимаю. Не с Мейером началось, не с ним закончится. Но иногда так устаю… Как наркоша, чесслово. Сидишь, чешешься весь, и внутри как будто что-то грызёт тебя изнутри. Какая-то пустота, чтоли. И только когда над “работой” сидишь - тогда норм, тогда спокойно.
Может я просто конченый? Может, вся эта хуйня про справедливость - это просто отмазка, чтоб себе оправдание найти? Ну, типа, Уилсон мудак был - скольких стариков выгнал, нахуй, на улицу. Мистер Финч после этого спился и через месяц окочурился. Так что какая разница, что у Уилсона детишки остались? Я ж не дикарь - детей не трогаю.
А может… это реально моё… как его. Предназначение? Типа, каждому своё. Кто-то дома строит, кто-то булки печёт, а я вот… справедливость навожу, ага. Охуенное оправдание, да? Но тогда почему от этих мыслей тошнит иногда?
Да и похуй, честно говоря. Мейер всё равно уже не жилец. А дальше… будет видно. Иногда мне кажется, что рано или поздно кто-то меня прищучит. И знаешь что? Иногда мне кажется, я буду даже рад, когда этот день настанет.
Мир вокруг и я
Большинство людей, если честно, просто мусор. Тупо существуют. Встал, пожрал, поработал, посмотрел телек, поспал, и по новой. Как грёбаные зомби. Живые мертвецы, которые даже не понимают, что мертвы. Изредка попадаются особенные - те, кто заслуживает… преображения. Особой чести. Чтобы я их забрал, понимаешь? Сделал частью чего-то большего, чем они сами.
Кстати, прикол в том, что я реально люблю животных. У меня кот есть - Шрёдингер, ха-ха, смешно, да? Нашел его котенком, он в мусорке сидел и пищал, весь в говне. Отмыл его, выкормил, теперь живет у меня. Клёвый котяра. Детей тоже не трогаю - они не виноваты, что мир такой дерьмовый. Может, вырастут и не станут как эти… взрослые.
А, и еще я иногда помогаю людям. Правда. Мистеру Дженкинсу, например - старик, живет через два дома. Жена у него умерла, остался комод, который она любила. Он весь рассыпался уже, а деньжат у деда мало. Так я ему бесплатно всё отреставрировал. Две недели убил на эту работу, ни цента не взял. Видел бы ты его глаза, когда он увидел результат…
Ну да, я знаю. Странный я. В одной руке держу нож, в другой - кота глажу. Но знаешь что? Меня таким этот мир сделал. Каждый удар, каждое унижение, каждая таблетка, которую мать мне в еду подмешивала - они меня вылепили. И теперь… теперь я просто возвращаю должок. По одному человеку за раз.
-
@julianscandium Привет! Можно переместить этот топик в “Истории”?
