Дэниел Блейк


  • Рассказчик

    Собеседование

    (квента персонажа Дэниел Блейк, оформленная в виде небольшого рассказа)

    Смеркалось. На улицы Доброграда опускалась ночь, и люди, уже успевшие провести на своих работах кто по 8, а кто и по 12 часов, постепенно начали выползать из зданий на улицу, и спешили дальше, кто куда: домой ли, в мотель ли, или в местный бар на Хьюстон. Из одной из проезжавших мимо машин послышался отрывок из прогноза погоды. По словам синоптиков, на городок надвигалась какая-то массивная пурга, хотя ещё утром они со всей гордостью заявляли о том, что все ближайшие 7 дней будет солнечно, и даже температура поднимется градусов до -3, или около того.
    Нет, наверняка они не хотели врать, наверняка так просто получилось. Никогда ведь нельзя быть на все 100% уверенным в том, что произойдёт через минуту, через час, через сутки, так? Так было и с Дэнни, когда он пошёл устраиваться на работу в местную забегаловку. Чёрт, да если бы любое собеседование при приёме на работу проходило так, как оно прошло у него, люди стали бы гораздо меньше бояться этого. Так что же там было?

    Циферблат часов, висевших на фасаде мэрии, показывал без-пятнадцати-шесть. Молодой парень, лет 27-ми, медленно шёл по Франклин-стрит, в сторону местного “Бургер Кинга”. В шесть часов вечера ему предстояло пройти собеседование о приёме на вакансию повара и, чтобы наверняка не налажать со временем, он вышел из дома заранее. Его сознание, тем не менее, уже начало застилаться тенью сомнения, которое приносило ему на ум мысли о том, чтобы развернуться и пойти выпить пинту-другую пива в каком-нибудь клубе, который попадётся ему по пути домой.

    “Это точно не шутка?”
    “Кто назначает собеседования вечером?”
    “Может, мне нужно было прийти к 6 утра, а я всё напутал?”
    “А я вообще правильно иду или нет?”

    Все эти вопросы, подобно мухам, жужжали в его голове, призывая не тратить время попусту. В конце концов, здравый смысл победил, приняв форму банального желания проверить всё наверняка, и только потом уже пойти бухать.

    Встреча.jpg

    Дойдя, наконец, до забегаловки, парень осмотрелся. Да, здание вполне походило на обычный Бургер Кинг, но выглядело чуток странно: свет внутри горел, и слышалась музыка, но не было ни единой живой души. Одним словом, походило всё на то, будто “никого не было дома”. Постояв ещё пару минут, помёрзнув, и несколько раз от души постучав по окнам заведения, парень развернулся и собрался было уйти, как вдруг услышал из-за спины шарканье открывающейся двери и чей-то голос.
    — Здравствуйте, — произнёс человек в рубашке с закатанными рукавами и приспущенным галстуком.
    — Это вы стучали? Парень окинул его взглядом, прикидывая в уме, может ли он представлять какую-то опасность, и одновременно подбирал слова для ответа.
    — Ну, да… Вы знаете, мне тут была назначена встреча на восемнадцать-ноль-ноль…
    — Это вы Дэниел Блейк? — интонация мужчины теплела.
    — Да, так точно — ответил парень.
    — Тогда что ж вы тут стоите? Давайте, заходите, я вас уже полчаса тут жду! После этих слов мужчина зашёл обратно в ресторан, продолжая говорить что-то уже изнутри. Предчувствие у парня было не самое лучшее, но деваться было уже некуда. Быстро оглянувшись по сторонам, Дэнни пошёл внутрь, не забыв закрыть за собой дверь.
    В главном зале стояла темнота, но даже в ней можно было различить тот бардак, который царил вокруг: столы и диванчики были заставлены какими-то коробками, стулья были перевернуты и расставлены по углам, а кухня, которую можно было увидеть за кассами, так вообще стояла пустой.
    Человек в рубашке стоял у двери в служебные помещения и помахал парню рукой.
    — Сюда, мистер Блейк! После чего скрылся внутри, а Дэниел не замедлил пойти за ним. Пройдя по узкому коридору, уложенному белой плиткой, он пришёл к какому-то кабинету. На двери висела табличка, на которой крупными, золотистыми буквами красовалась надпись “Администратор”. Войдя в неё, он увидел, как тот мужчина только-только уселся в кресло за столом и начал искать что-то в его ящичках.
    — Вы как будто опасаетесь чего-то, — подметил он, даже не будучи уверенным в том, что парень вошёл в кабинет.
    — Да нет, я… Просто… — Дэнни что-то смущало, но понять, что именно, он не мог.
    — Я думал, что собеседование, ну знаете, будет по-другому, что ли…
    — Да? И как?

    Внутри.jpg
    Мужчина наконец нашёл то, что искал - какую-то бумажную папочку с именем Дэнни, напечатанным прямо на первой странице, и принял нормальное положение в кресле.

    Резюме Дэниела Блейка

    — Сэр, мне казалось, что будут сидеть несколько человек в костюмах за столом, — он рисовал свои представление о собеседованиях, основываясь на том, как это выглядело в сериалах и фильмах, — затем пойдут вопросы - что и как, куда и зачем, что-то вроде этого.
    — Что ж, ладно, давайте так.
    Мужчина встал из кресла и потянулся к Дэнни, протягивая ему руку.
    Дэвид Уэсби Ковин, исполнительный директор Бургер Кинг в городе Доброград.
    Парень не замедлил с ответом, и пожал ему руку.

    Пожатие рук.jpg
    — Пожалуйста, присаживайтесь. Ковин указал Дэнни на стульчик, стоявший за дверью в коридор. Тот же, в свою очередь, придвинул его к столу, и с облегчением плюхнулся на него.
    — Итак, мистер Блейк, добро пожаловать в Бургер Кинг. Насколько я понимаю, это Ваш первый опыт работы, да?
    — Всё так, сэр.
    — Но раньше Вы были… — Дэвид начал листать папку, которая оказалась резюме Дэнни, — раньше Вы были поваром в армии, так?
    — Да, сэр.
    — Хмм, хорошо…
    Ещё немного полистав резюме, дабы освежить свою память, он отложил его в сторону, после чего пристально, исподлобья, уставился на Дэниела.
    — В общем, Дэниел, — начал он с серьёзной интонацией. — Ты ведь не против, того что я к тебе на “ты” обращаюсь, да?
    — Никак нет, сэр.
    — Отлично. Короче, резюме я твоё прочёл, и могу сказать, что прогнозы для тебя хорошие: ты мне подходишь. Правда, есть одно “но”.
    — Я слушаю.
    — Я хочу, чтобы ты больше рассказал о себе, — объяснил Ковин. — По телефону мы говорили не слишком долго, а сейчас я тебя вообще впервые вижу. Скажем так - я привык судить человека сразу и по одёжке, и по уму, смекаешь?
    — Да, сэр.
    — Тогда считай, что ты принят.
    Замешательство, в которое впал Дэнни, вынудило его переспросить, что только что сказал мистер Ковин.
    — Да, да, ты принят, — подтвердил он. — Работа начинается, хмм… Скажем, в следующий четверг, в 8 утра. Сможешь выйти?
    — Ну, да… В смысле, разумеется, сэр!
    — Вот и хорошо. Выпить хочешь? Скорость, с которой новый работодатель Дэнни прыгал от темы к теме, как будто только и делала, что повышала градус напряжения в парне. Наконец, Дэвид это заметил.
    — Да ладно, расслабься ты, — обратился он к Дэнни, снова опускаясь к ящикам стола. — Так будешь или нет?
    — Да, конечно.
    Послышался звон каких-то бутылок.
    Услышав родной звук, Дэниел наконец расслабил спину. Он не знал, почему этот дядька, которого он знал от силы минут 10, вёл себя так, будто они знакомы не первый год. Не знал так же и того, что он представляет из себя в качестве человека. Но сейчас, когда его интуиция уже развернулась на 180° и подала зелёный сигнал, ему нечего было бояться. Чему-чему, а вот собственной чуйке Дэнни доверял хорошо, может даже слишком хорошо.
    — У меня тут, хмм… Есть “Егермейстер”… Полбутылки “Лорда Кингсли”, и… “Уайт Хорс”.
    — О, ”Уайт Хорс” будет как раз.
    Вместе с бутылкой мистер Ковин достал 2 стопки.

    Предложение выпить.jpg

    — Отличный выбор, мой друг.
    Аккуратно, но быстро скрутив крышку, он разлил виски по стекляшкам, и подтолкнул одну из них Дэниелу, после чего они взяли их в руки и чокнулись.
    — С приёмом на работу, Дэнни.
    И так же быстро опустошили их.
    — Ухх, — протянул Дэнни, немного шипя.
    — Такое чувство, сэр, что эта бутылка там лет 10 лежала, не меньше.
    Дэвид рассмеялся.
    — Может и так, — он стукнул стопкой по столу. — Плохо помню, когда купил эту бутылку. Знаешь, что? Зови меня лучше Дэйв, а то терпеть я не могу всю эту атмосферу официальности…
    — Понял, Дэйв. Итак, Вы хотели, чтобы я рассказал вам о себе?
    — Да, да. Можешь прямо с детства начать. Дэнни вильнул бровью.
    — Ну я же должен понять, кого я на работу-то взял.
    — Ладно, как скажешь. Ну… Как Вы наверняка уже прочитали у меня в резюме, я родился в Детройте, в ‘91-ем году. Родаки у меня владели каким-то издательством, вроде “Горизонт” называлось, или типа того, так что денег было хоть отбавляй. В принципе, детство у меня прошло хорошо, вот только в школе постоянно какие-то напряги были, с математикой особенно, так что сразу говорю - кассир из меня никудышный будет. Потом, в 2010-ом, когда я закончил школу и собирался поступать, у меня в жизни произошло что-то типа “переломного момента”.
    — “Переломного момента? — переспросил Дэйв.
    — Ну да, типа того. Короче, хотел я после школы поступать на кулинарный факультет, точнее в кулинарную школу при институте Генри Форда. Готовить любил так, что пипец, а ещё больше - есть. Ха, да если бы ты ещё меня ребёнком видел! Таким тюфяком был, что меня ещё в школе все вокруг “Дэнни-тюленни” обзывали. Вот времена, ммм… Ладно, чёт я сбился с темы. В общем, когда рассказал о своих планах на будущее родителям, те на меня глаза вытаращили, и смотрят, как будто каминг-аут только что сделал.
    “Куда-куда ты собираешься поступать?” — спрашивали они.
    “Ну, на кулинарный,” — говорю.
    Ой, чё потом началось! Отец орёт, мать визжит, а вместе это звучит так, будто слону хобот отдавили! Ну на том и посрался с ними, и съехал жить к другу.
    — Ох ты, а у нас оказывается ещё больше общего, чем я думал, — подметил Дэйв.
    — Да? Ты это о чём?
    — У меня похожая ситуация была в жизни, — начинает объяснять он, снова открывая виски. — Я хотел на музыкальный поступать, а меня отправили учиться циферки считать.
    — А потом как? Тоже поцапались?
    — Только когда я уже закончил учёбу. Пришёл домой, послал отца ко всем чертям, а потом они меня со всеми вещами выперли за дверь.
    — А сейчас как?
    — Ну, сейчас-то уже помирились, и знаешь, я им даже благодарен за то, что они меня вот так вот отправили на финансовый факультет. Чёрт его знает, где бы я сейчас был, если бы стал музыкантом.
    Он вновь наполнил стопки спиртным, за чем последовал очередной тост.
    — За встречу!
    — За встречу, Дэйв.
    И снова они в миг опустошили свои стаканчики.
    — А я вот всё ещё в тёрках со своими, — продолжил свой рассказ Дэнни. — Потом я всё-таки поступил на кулинарию, и отучился хорошо. Однажды меня даже на какое-то кулинарное шоу отправили от имени университета.
    — Ничё се. Что готовил?
    — Украинский омлет с сыром и грибами. Получилось так, что потом у зрителей в студии слюни прям до пола стекали.
    Дэйв закрыл глаза, усердно пытаясь представить, как в принципе мог бы выглядеть “омлет по-украински”, но ничего, кроме огромного куска сала вместе с парой яиц на сковородке, ему на ум не приходило.
    — Ладно, рассказываю дальше. Когда универ закончился, я попытался устроиться работать в кафе или ресторан какой-нибудь, ну так, для начала. И знаешь, что? Мне везде отказывали. Только потом я узнал, что мой дорогой батя, говна кусок, благодаря каким-то там “связям”, убедил пол-округа просто отказывать мне в трудоустройстве.
    — Нихера.
    — Вот и я о том. Может, так он хотел, чтобы я потом к ним на коленях вернулся, или ещё чего, но я для себя твёрдо решил, что нет - пускай он лучше хрена лысого пососёт, чем я к ним вернусь. В итоге, через некоторое время съехал я от друга, потому что денег на то, чтобы и дальше снимать ту квартиру, у нас больше не было. Вот так вот я на свой 21 день рождения оказался на улице.
    — Оу, — перебил его Дэйв. — Ты что, бомжевал?
    — Да, пришлось немного. Неделю или две шастал по помойкам, а потом как-то попал в КПЗ, и там, в полицейском участке, увидел плакат - типа “оформи контракт и иди воевать”. Тогда ещё эта идея мне показалась неплохой, да и к тому же обещали неплохие деньги, бесплатную пожизненную мед. страховку, и ещё несколько ништяков, но потом - хооо, я реально пожалел.
    Сначала, я заключил контракт на 3 года, а потом ещё на год продлил - чтобы больше денег срубить. В первые год или два ничего такого ещё не было, зелёный ещё был, в конце концов, а потом, в декабре ‘15-ого нас отправили в Сирию, ворочать тамошних скотоводов и фермеров, да.
    — Так ты че, ещё и в Сирии был?! — Дэйв начал воспринимать Дэнни как какого-то ветерана, который, если и не угрохал кучу человек, то в горячей точке точно побывал.
    — Да, дружище, побывал. Капрал Д. Блейк, 8-ая танковая бригада, 3-ий мотострелковый батальон, — он поднёс ладонь к виску, как бы пародируя воинское приветствие. — Война, я тебе скажу, действительно тот ад, которым его называют. Рассказать, как это было?
    — Только если тебя это, ну, знаешь, не “напряжёт”.
    Дэнни, может, и сказал, что это ни капли его не напрягало, но лицом он всё же немного помрачнел.
    — Тогда давай ещё по одной.
    — Лады. Они повторили ритуал с вискарём и стопками, и продолжили диалог.
    — Так, окей. Для начала спрошу - ты ведь не патриот, не?
    Дэвид усмехнулся.
    — Мужик, я не местный.
    — В смысле?
    — Ну, я не со Штатов, — пояснил он, — я британец. Мне до фени, кто сейчас у руля в США.
    — А, ну тогда всё нормально. Короче, что я хотел сказать-то. То, что показывают по телику и рассказывают политики - бред сущий.
    — Ну-ка, поясни.
    — Там, в Сирии, всё вообще не так. Вон, например, на CNN что говорят? То, что ситуация, типа, под контролем. А что на деле? Хаос полнейший.
    Пускай сознание Дэйва и не было таким прозрачным после всего того виски, что он успел выпить, но даже самый пьяный в стельку человек мог бы понять, что Дэнни начал входить в раж. Последний, желая добавить своему рассказу комичности, начал обрисовывать ситуацию на пальцах.
    “Сегодня у нас что, понедельник?” — он показал правой рукой на большой палец левой руки. — “Ребятки, воюем с этими. Значит, завтра вторник - будем воевать с другими”, — теперь он показал на указательный палец. — “В среду у нас перемирие со всеми - можно отдохнуть”.
    Дойдя до конца недели, он продолжил.
    — Ложь на лжи, сказка на сказке. Бывает, спросишь у мастер-сержанта, как там дела на передовой, и каков дальнейший план действий, а он тебе потом как заорёт в харю: “Блейк, твою мать! Ты меня задрал уже! За такие вопросы - 3 наряда вне очереди!”
    И знаешь, если каждый раз, каждый божий раз, когда ты подходишь к главному по отделению, и спрашиваешь одно и то же - мирно, спокойно, просто чтобы “быть в курсе” - и каждый раз получаешь либо выговор, либо наказание, то невольно начинаешь задумываться, что же такое там происходит на самом деле.
    Однажды, нам приказали “очистить” от гражданских один район в каком-то посёлке - типа, он имел “важное стратегическое значение”, ага. А мы что? Мы миротворцы же, спокойно должны всех вывести из домов, и отогнать куда подальше. И даже тогда, когда некоторые из них начали сопротивляться, даже, когда одного из моих корешей кто-то оглушил булыжником по голове, нам было запрещено даже холостым просто в воздух выстрелить, мол, ”ну, это не уставу, так нельзя”.
    — Так реально же вроде бы нельзя. Я где-то читал, что такие вот действия могут лишь усугубить ситуацию.
    — Да куда там ещё усугублять! У парня, блин, полный армейский боекомплект, автоматическая винтовка в руках, а гражданские не то что не убегают от него, роняя кал, а наоборот – лезут, кто с чем: с палками, камнями, или просто кулаками. Его сейчас забьют толпой, а ему, сука, запрещено даже пальцем притронуться к кому-либо, потому что потом, на родине, сразу впаяют “Военное преступление”, и прикроют его лет на 9 или 10 - зависит ещё от того, какой судья попадётся.
    — Ладно, ладно, я тебя понял, — Дэйв попытался успокоить товарища, — не горячись.
    — Блин, Дэйв, а что тут ещё делать, когда и правительству, и армии на тебя откровенно насрать? Что бы тебе под нос не упало - ты сам, видите ли, должен с этим разобраться. И плевать вообще, если это бомба какая-нибудь, способная всю твою базу превратить в пепелище, или 70-летний старикан, обвешанный тротилом и стоящий в автобусе, полном людей. Если возникает такая ситуация, то солдат - обычный солдат, не офицер, не командир какой-нибудь - почему-то должен идеально знать, что делать конкретно в такой ситуации.
    Дэнни начало трясти. Он уже самостоятельно потянулся за бутылкой.
    — Не возражаешь?
    — Нет-нет, конечно нет, — ответил Дэйв.
    — А сам будешь?
    — Наливай.
    Они закинули ещё по стопке.
    — Уфф, Дэйв, — продолжил Дэнни. — Дэйв, никогда не иди в армию по контракту, слышишь? Оно того вообще не стоит. Лучше сохрани себе своё… Своё психическое здоровье, и батрачь на гражданке.
    После минутной паузы, на протяжении которой оба о чём-то размышляли, Дэйв встал из-за стола.
    — Я открою окно, лады? А то душно чё-то, вообще…
    — Да, давай, верное решение.
    Открыв окно, Дэйв уселся обратно, и они снова молчали - на этот раз уже минуты 2, или 3. Застоявшийся виски наконец начал действовать в полную силу, и друзья плыли. Лишь изредка тишину в комнате нарушал скрип чьих-то шагов, доносящийся с улицы, или гул проезжающей мимо машины.

    Диалог продолжил Дэйв.
    — Так когда ты там дембельнулся, получается?
    — А, в апреле вроде, или около того.
    — А что ты тогда в этой дыре забыл?
    — В Доброграде-то?
    — Ну да.
    И вот, лицо Дэнни вернуло себе былую светлость.
    — Я… Я девушку нашёл. Её… Полина зовут. Два друга начали улыбаться.
    — Ха, Полина? Она что, русская?
    — Да, русская. А какая она красивая! Волосы длинные, каштанового цвета, а глаза - зелёные. И умная, и спортивная, и готовит лучше меня. Блин, ещё чуть-чуть - и женюсь, точно тебе говорю.
    — Ну, посмотрим, братан, посмотрим.
    Телефон Дэнни дважды пропищал каким-то оповещением. Достав телефон с целью посмотреть, что ему там пришло, он заметил, что время уже подходило к 10 часам.
    — Ох ты ж, как время-то летит!
    — Сколько там уже?
    — Половина десятого.
    — А тебе что, завтра куда-то нужно?
    — Да-а, там… С утра надо в полицейский департамент сходить, пару бумажек отнести, — от того, что он не мог нормально сформировать и высказать мысль, Дэнни начал махать руками, как бы помогая себя с мыслительным процессом, — ну по поводу моего приезда в Доброград.
    — Чёрт, жалко. Так бы ещё могли посидеть.
    — Да не кипешуй, посидим ещё. Да хоть завтра!
    — Ну ладно. Давай тогда, на посошок уж, по последней.
    “Синее” лицо парня расплылось в абсолютно такой же “синей” улыбке.
    — Ай, а чё б и нет?
    И они бахнули ещё по одной стекляшке.
    — За тебя, брат!
    — И за тебя.
    Опустошив стаканчики, они начали прощаться. Кое-как дойдя до выхода из ресторана и держа друг друга под руку, Дэйв стал вызывать такси, и - о чудо - спустя 6 попыток он всё же сумел. На их счастье, оно приехало быстро, иначе бы уже рассосавшийся по сосудам и тканям алкоголь, вкупе со стоявшим на улице морозом, превратил две эти человеческие туши в два человеческих студня. Перед тем, как Дэнни сел в машину, они по-братски обнялись, и договорились созвониться на следующий день.

    обнимаются.jpg

    — Только не забудь, лады?
    — Да не забуду, чувак, не забуду.
    — Давай, бывай.
    — Ага.

    И он уехал. И пускай сейчас от Дэнни воняло, как от работника спиртзавода в конце его рабочей смены, можно считать, что водителю ещё повезло - клиент всю дорогу сидел молча, и не донимал своими пьяными разговорами. Прибыв в место назначения, Дэнни сунул таксисту в лицо бумажку в 10$, и произнёс что-то нечленораздельное, но похожее на: “Сдачи не надо”, после чего ничком вывалился из машины.

    концовка.jpg

    Что ж, этому таксисту такое было не впервой. Будучи тем ещё неравнодушным человеком, он помог пьяному клиенту не только встать на ноги, но и дойти до квартиры. Поблагодарив мужчину, парень закрыл дверь и, проползя от силы метра 2 по коридору, впал в краткосрочную алкогольную кому.

    Пускай это была его первая пьянка на новом месте жительства, но далеко не последняя. Так или иначе, его всё устраивало. И даже на следующий день, когда он проснулся в луже собственной блевотины и мочи, он был, скажем так, счастлив. Счастлив, что даже в таком захолустье, как Доброград, он смог найти людей, которые были близки ему по духу. Город принимал его, как он сам принимал город в своё сердце.


  • Игрок Платтсбурга

    Вроде это не квента, а история. (Имхо, не шарю в квентах)


  • Игровой мастер

    Мне всё нравиться, опять же только поискать грамматические ошибки)

    Скрытый контент


  • Админ Доброграда

    Прочел, проанализировал. Не в настроении.

    — Только не забудь, лады?

    — Да не забуду, чувак, не забуду.

    — Давай, бывай.

    — Ага.

    Данный диалог вообще во мне вызвал противные и негативные эмоции, слишком маленький и не несущий смысловой (имхо) нагрузки.


  • Рассказчик

    @Mиt4и А он и не должен нести смысловой нагрузки.
    Я пробовал придать происходящему реалистичности, и именно такие бессмысленные диалоги, на мой взгляд, и могут отразить типичный стиль коммуникации двух весьма и весьма пьяных людей.



  • Оформление и стиль отличный, формат любопытный, только история немного лубочная. Стоит пытаться добиться двух вещей: или реализма или синематографичности. Если это реализм, то списать можно с любой биографии, хоть своей. Если “кино”, то чтобы было красиво и не слишком вычурно, более лирично.

    как писатель добавлю


  • Рассказчик

    Ну, в целом-то квента неплохая, хотя есть пара ошибок, да 😀
    Зовите Стезя


  • Игрок Платтсбурга

    Видно, что человек старался, квента мне понравилась.



  • Это не обычная квента, она очень органична, интересна, и замечательно написана. Ты огромный молодец, отличная квента! Одобрено!


  • Бот

    stez пометил тему решенной